Chercher une dominatrice à Zurich : pourquoi le chemin mène à Munich
Un homme qui cherche une dominatrice à Zurich commence en général par chercher dans sa propre ville. Je n’y reçois pas. Je ne rencontre les visiteurs en personne qu’à Munich, au Studio 60 ; tout le reste se passe par vidéo. Pour un homme de Zurich, ce fait même a une valeur qui ne se révèle que de l’autre côté de la frontière : entre la Paradeplatz et ma salle s’étendent trois bonnes heures et demie de train, la rive du lac de Constance et deux frontières nationales. La distance en fait partie : qui fait un tel chemin a pris sa décision bien avant d’arriver.
Voici comment naît une demande venue de Suisse :
- Dans le calendrier, choisis ton créneau : d’abord le format – une heure, l’Intensive de trois heures ou 45 minutes par vidéo –, puis le jour et l’heure de début.
- Une séance au studio demande une salle : tu la réserves pour cette heure précise directement auprès du Studio 60, tu la paies là-bas et tu le confirmes dans ta demande, en m’envoyant la capture d’écran.
- Un seul clic ouvre WhatsApp ou Telegram avec un message déjà rédigé, qui contient le prix et la référence.
- Je confirme personnellement. Tu bloques ensuite le rendez-vous avec un acompte de 50 €, déduit de mes honoraires.
Mes prix s’entendent en euros : 250 € par heure, 300 € par heure pour les heures qui commencent à 20 h ou plus tard, plus la location de la salle au Studio 60. Le solde, tu le règles en espèces au début de la séance ; tous les détails se trouvent à la page tarifs et réservation. Si tu préfères ne pas quitter Zurich, tu peux me retrouver en séance à distance : 45 minutes par vidéo, dans le monde entier, à partir de 180 €. Je parle et j’écris en allemand et en anglais.
Le récit qui suit parle d’un interrogatoire, de la question comme instrument de domination mentale. Chez moi, les interrogatoires relèvent du travail mental et sont inclus dans le tarif horaire ; si tu veux les associer à un rôle défini, tu en apprendras davantage à la page jeux de rôle, toujours exclusivement entre adultes. D’autres commencements, d’autres villes : lis aussi les récits de Dominatrice Stuttgart et de Dominatrice Londres.
Zurich la nuit : le Niederdorf, Dada et Zurich-Ouest
Le jour, Zurich se donne des airs de ville qui ne livre rien ; la nuit, elle rattrape une bonne part du temps perdu. Sur la rive droite de la Limmat, juste au-dessus de la place Central, commence le Niederdorf : des ruelles étroites pleines de bars, de cafés et de petits restaurants et, en contrebas, sur le Limmatquai, les anciennes maisons des corporations. Quelques ruelles plus au sud, au numéro 1 de la Spiegelgasse, Hugo Ball et Emmy Hennings ouvrirent le 5 février 1916 le Cabaret Voltaire, la scène sur laquelle naquit Dada. Aujourd’hui, la maison est redevenue un bar, une scène et un lieu d’exposition ; dans la cave voûtée, « DadaZwischenSprachen », une exposition consacrée aux poèmes sonores multilingues de Dada, se tient jusqu’en janvier 2027.
Au nord-ouest de la gare centrale, dans le cinquième arrondissement (Kreis 5), le vieux quartier industriel qui s’étendait autour des anciennes usines Escher Wyss est devenu Zurich-Ouest. Dans le Schiffbau, une ancienne chaudronnerie construite en 1892, le théâtre du Schauspielhaus et le club de jazz Moods ont aujourd’hui leurs scènes ; sous les arches du viaduc s’alignent des boutiques et une halle de marché ; et au Hive, dans la Geroldstrasse, des DJ passent de la musique électronique toute la nuit.
Une fois par an, un samedi d’été, le plus souvent une à deux semaines après la fête nationale suisse, le bassin du lac appartient à la Street Parade, qui défile de l’Utoquai jusqu’au Mythenquai en passant par le pont du Quai (Quaibrücke) ; lors de l’édition 2026, quelque 900 000 personnes sont venues. En juin, la Zurich Pride descend dans les rues de la ville. Les soirées fétichistes et BDSM, la scène les annonce par ses propres canaux ; les dates et les lieux changent, c’est pourquoi je n’en nomme aucune ici.
Zurich et ses environs ont, eux aussi, leurs dominatrices professionnelles, avec leurs propres studios et leurs propres sites ; je m’abstiens délibérément de citer des noms. Si tu cherches un studio BDSM à Zurich, c’est là que tu le trouveras. Si tu veux t’échapper de ta propre ville pour quelques heures, tu prends le train pour Munich.
Le poste de douane au-dessus de la Schipfe
Ce récit est une pure fiction. Le banquier et tout ce qui se passe entre nous sont inventés ; le Lindenhof, ses pierres et ses légendes, eux, existent bel et bien.
J’étais à Zurich pour une exposition sur Dada et, comme chaque fois que cette ville me laisse un après-midi libre, je montai au Lindenhof. Aucune route n’y monte, rien que les ruelles étroites de la vieille ville, qu’il faut gravir à pied, et c’est ce que j’aime dans cette colline : qui se tient là-haut y est monté sur ses propres jambes.
Je vis l’homme pour la première fois dans la Pfalzgasse. Il se tenait devant la copie de la pierre tombale romaine encastrée là dans le mur, et il lisait. Non comme un touriste qui survole une plaque, mais comme quelqu’un qui vérifie un contrat : ligne après ligne, l’index juste au-dessus de la pierre, sans jamais la toucher. Un manteau sombre sans insigne, une montre qui ne voulait pas attirer l’attention et l’attirait précisément pour cette raison.
« Praepositus stationis Turicensis », dis-je en faisant halte à côté de lui. « Le chef du poste de douane de Zurich. C’est sur cette pierre que le nom de la ville apparaît pour la première fois, et il figure à côté de celui d’un douanier. »
Il lut la ligne jusqu’au bout avant de me regarder – poliment, en me jaugeant, avec la courtoisie d’un homme dont le métier consiste à ne jamais rester en dette envers personne. « Une ville qui commence par un contrôle à la frontière, dit-il. Je n’y avais jamais réfléchi. »
« Par une question, dis-je. Que portes-tu avec toi ? C’est la plus vieille question de cette colline. »
Nous fîmes côte à côte le dernier bout de chemin, comme si nous en étions convenus. En haut, quelque vingt-cinq mètres au-dessus de la Schipfe, les feuilles jaunies des tilleuls jonchaient déjà le gravier. En bas, la Limmat coulait, verte et rapide ; sur l’autre rive, les toits du Niederdorf grimpaient la pente. Il était banquier, dit-il au bout d’un moment. Banque privée, troisième génération. Son métier consistait à savoir des choses et à ne pas les dire. Il le dit sans fierté, comme un homme indiquerait sa taille.
« Et toi, qui t’interroge ? »
Il se tut si longtemps qu’une feuille eut le temps de tomber sur le muret, entre nous. « Personne, dit-il enfin. Tout est là. »
Je désignai la fontaine que couronne une figure de femme casquée. Quand le duc Albert de Habsbourg assiégea Zurich en 1292, à ce que rapporte la légende, Hedwig ab Burghalden conduisit sur cette place les femmes de la ville, en armure. D’en bas, elles avaient l’air d’une armée, et le duc se serait retiré. Personne ne sait si c’est vrai. « Cette ville, dis-je, a été sauvée un jour par un déguisement. Toi aussi, je suppose. Chaque matin. »
Puis il mentionna, en passant, comme si cela faisait partie de son adresse, qu’il habitait sur la rive droite du lac, non loin de Küsnacht. « Jung y a vécu plus de cinquante ans. Je passe tous les jours devant sa maison, et je n’ai jamais ouvert un seul de ses livres. »
« Tu connais pourtant le mot qu’il employait pour ce qui t’a poussé jusqu’ici aujourd’hui, dis-je. Il l’appelait l’ombre. Tout ce qu’un homme refuse de voir en lui-même et qu’il emporte donc partout avec lui. Sans le déclarer. »
Les muscles de sa mâchoire travaillaient comme ceux d’un homme qui, de tête, dresse un contre-calcul. « Et vous ? Vous êtes la douanière ? »
« Je pose des questions, dis-je. C’est mon métier. À Munich. » Je lui donnai mon nom et rien d’autre, ni numéro ni carte. Qui voulait me trouver me trouverait. Puis je m’éloignai sur le gravier et ne me retournai pas.
Un mot venu de la Spiegelgasse
Il se manifesta onze jours plus tard, par le calendrier de mon site, comme tout le monde. L’Intensive, trois heures, un mardi à partir de 14 h, et dans le champ des remarques une phrase, rien de plus : « Je voudrais être interrogé. » Ni formule d’appel ni justification. Je ne confirmai pas tout de suite. Je lui envoyai d’abord mes propres questions, et il y en avait plus qu’il ne s’y attendait.
Sur son corps : depuis deux ans, il prenait un médicament contre une tension artérielle trop élevée, rien d’autre ; à force de rester assis, il avait le bas du dos raide. Je notai l’un et l’autre ; qui est resté longtemps assis chez moi se relève lentement, ma main sur son bras. Sur ses limites : aucune marque, à aucun endroit ; le mercredi, il recevait des clients et ne voulait rien avoir à expliquer. Aucune question sur les clients, les comptes, les noms. Cela, écrivit-il, n’était pas négociable. Je lui répondis que personne ne le lui demandait. Ce qu’il gardait en sûreté pour les autres ne me regardait pas. Je ne m’intéressais qu’à ce qu’il gardait en sûreté pour lui-même.
Puis je l’interrogeai sur sa femme. Ce qu’il cherchait chez moi allait-il lui enlever quelque chose, à elle ? Il lui fallut deux jours pour répondre. « Je crains qu’elle ne sente depuis longtemps qu’il manque quelque chose. Simplement, je ne sais pas quoi. » J’en fis une règle : elle resterait dehors, comme sujet, et plus encore comme moyen de pression. Je ne lui poserais aucune question sur elle. S’il parlait d’elle, c’était à lui d’en décider.
Le safeword – le mot d’arrêt convenu à l’avance –, je lui laissai le soin de le trouver lui-même. Il revint avec « jolifanto », le premier mot du poème sonore de Hugo Ball « Karawane ». Après notre rencontre, m’écrivit-il, il avait traversé la Limmat et gravi la Spiegelgasse en passant devant le Cabaret Voltaire, que Ball et Emmy Hennings avaient ouvert en 1916 et où Dada était venu au monde. Un mot dépourvu de sens, ajoutait-il, il ne pourrait jamais le prononcer par mégarde, et personne ne pourrait jamais lui faire dire autre chose. Je l’acceptai. Au cas où parler lui deviendrait difficile, il tiendrait dans la main droite la clé de sa propre porte d’entrée. Si la clé tombe, tout prend fin, sans la moindre question.
Vinrent ensuite mes conditions : sobre et ponctuel, la salle au Studio 60 réservée et payée pour exactement ces trois heures, la confirmation sous forme de capture d’écran, l’acompte versé d’avance. Il prit le train à Zurich HB dans la matinée, trois bonnes heures et demie via Saint-Gall, Bregenz et Lindau. En route, il n’écrivit rien. De Munich seulement arriva une ligne : « Arrivé. Rien à déclarer. »
« C’est à moi d’en décider », lui répondis-je.
Une chaise, une lampe, pas d’horloge
J’avais vidé la salle de tout ce dont je n’avais pas besoin. Au milieu, une lourde chaise à accoudoirs ; devant elle, une petite table avec une lampe à bras pivotant. Aucun miroir, aucune horloge dans son champ de vision. À côté de la porte, une coupe peu profonde.
« Que portes-tu avec toi ? » demandai-je avant qu’il ait eu le temps d’ôter son manteau.
Il comprit aussitôt. Le téléphone, éteint. Le portefeuille. En dernier, la montre, qu’il retira lentement, comme s’il dévissait une vis fichée en lui. Il déposa le tout dans la coupe, puis porta la main à son alliance. « Celle-là, tu la gardes, dis-je. Elle ne m’appartient pas. »
Je bouclai des bracelets de cuir autour de ses poignets et les attachai aux accoudoirs, en laissant sous chacun la place de deux de mes doigts. Dans sa main droite, je plaçai la clé. Je vérifiai la couleur du bout de ses doigts, puis je réglai la lumière : pas dans ses yeux, mais juste à côté, sur sa joue, si bien que derrière l’éclat il ne voyait plus de moi qu’une silhouette. La lampe ne chauffait pas ; je tins pourtant ma propre main une minute entière dans son faisceau avant de rapprocher la lampe.
« Les règles, dis-je. Tu réponds par phrases complètes. Une fois par heure, tu as le droit de dire : je ne sais pas. Chaque esquive te coûte une question que tu te poses à toi-même, à voix haute, encore et encore, jusqu’à ce que je sois satisfaite. »
Il passa la première heure à me conseiller. Il répondait bien, avec aisance, par des phrases pourvues d’une introduction et d’une conclusion, comme si un client était assis de l’autre côté du bureau. Quelle était la dernière chose qu’il avait désirée sans la justifier ? Il parla d’une maison au bord du lac et d’un bateau. « Ce sont des acquisitions, dis-je. Ma question portait sur un désir. » Que n’avait-il jamais dit à son père ? Il me fit un exposé sur l’histoire de la banque. Quand avait-il eu honte pour la dernière fois ? Parfaitement calme, il me répondit par une question.
C’est alors que j’éteignis la lampe.
Je ne dis rien. Je passai derrière lui, assez près pour qu’il m’entende, pas assez pour qu’il me voie, et j’attendis. Dans tout interrogatoire, le silence est l’instrument le plus sous-estimé. L’homme qui s’est tu toute sa vie pour ne rien livrer est celui qui supporte le plus mal le silence d’un autre. Au bout de quatre minutes, il se mit à parler, dans l’obscurité, sans que j’aie rien demandé. Au bout de sept minutes, il cessa de se défendre.
Je rallumai et m’accroupis près de la chaise. « Couleur ? »
« Jaune », dit-il. Sincèrement, pour la première fois de l’après-midi.
J’ouvris le bracelet gauche, lui laissai faire tourner son poignet, lui donnai de l’eau et lui demandai comment allait son dos. Il voulait reprendre aussitôt. Le moment de reprendre, c’est moi qui le décidais. Trois minutes plus tard, je refermai le bracelet, pas plus serré qu’avant.
Puis je posai la question vers laquelle tout tendait depuis le début, et je la posai à voix basse : « Que faudrait-il que je sache de toi pour que tu ne reviennes jamais ? »
Sa main droite se referma sur la clé jusqu’à ce que ses jointures blanchissent. Je le vis, et je ne lui demandai pas sa réponse, mais comment il allait. « Couleur ? »
« Vert, dit-il. Vert. » Et vint alors la phrase qu’en trente ans de discrétion il n’avait jamais pensée, seulement ressentie. Qu’il ne gardait pas les secrets par devoir, mais par peur. Que derrière toute cette discrétion se trouvait une pièce où lui-même n’avait jamais jeté un regard, parce qu’il craignait de n’y rien trouver. Ni liaison, ni faute, ni abîme. Seulement un homme à qui personne n’avait jamais demandé ce qu’il voulait, et qui, pour cette raison, ne le savait pas.
Je me plaçai devant lui et fis pivoter la lampe : le faisceau passa à côté de lui et alla frapper le mur, derrière son dos. La lumière tomba sur le plâtre clair, et là se dressait son ombre, qui montait bien au-dessus du dossier, plus grande que l’homme lui-même. « Retourne-toi », dis-je. Il tourna la tête aussi loin que sa position le permettait et la regarda. Longtemps.
La troisième heure n’appartenait plus aux questions. Je le laissai assis dans la lumière et lui retirai toute décision : quand il parlait, quand il se taisait, où il regardait, jusqu’à l’objet de ses pensées. Vers la fin, ses épaules se relâchèrent comme un nœud sur lequel plus personne ne tire depuis longtemps.
Ce que l’ombre trahit dans la lumière
Pour Jung, le travail sur l’ombre n’est pas une purification. Dans son essai « L’Arbre philosophique », il écrit en substance que ce n’est pas en imaginant des figures de lumière qu’un homme devient lumineux, mais en rendant l’obscurité consciente. L’ombre ne disparaît pas quand tu la regardes. Elle cesse seulement de te suivre à la traîne et, désormais, marche à ton côté.
Un interrogatoire tel que je le mène n’est donc pas une quête d’informations. Tout ce que je devais savoir de cet homme, je le savais avant la première question. Ce que je cherchais, c’était l’instant où il entendrait sa propre réponse. À Athènes, Socrate ne faisait rien d’autre qu’interroger les gens jusqu’à ce qu’ils s’aperçoivent qu’ils ne savaient pas ce qu’ils croyaient savoir. Dans l’Apologie de Socrate de Platon, il déclare à ses juges qu’une vie sans examen ne vaut pas la peine d’être vécue. Il n’avait pas besoin de lampe pour cela. Je m’en sers malgré tout, parce que la lumière et l’obscurité enseignent au corps ce que l’esprit n’est pas encore prêt à admettre.
Sur le chemin du retour vers la gare, m’écrivit-il plus tard, une phrase latine lui était revenue, lue chez Augustin des décennies plus tôt et qu’il croyait oubliée depuis longtemps : factus eram ipse mihi magna quaestio. J’étais devenu pour moi-même une grande question. Augustin l’écrivit à propos du temps qui suivit la mort d’un ami, et juste après vient ce que la phrase met en mouvement : il interrogeait son âme, lui demandait pourquoi elle était si triste, et elle n’avait rien à lui répondre. Un interrogatoire de soi vieux de plus de seize siècles. Qui devient pour lui-même une question tient, pour la première fois, un objet d’examen.
Qu’est-ce que cela signifie pour le pouvoir dans cette salle ? De l’extérieur, il semble que je tienne tout en main : la lumière, le temps, les bracelets, l’ordre des questions. Mais le droit d’interroger, c’est lui qui me l’avait donné, et il aurait pu le reprendre d’un seul mot. Jolifanto. Un son dépourvu de sens, et tout aurait été fini. C’est justement pour cela que ses réponses étaient vraies. Il ne restait pas parce qu’il le devait, mais parce qu’à chaque minute qui passait, il choisissait de nouveau de rester.
Et la liberté ? Qui ne déclare rien doit tout cacher, et qui cache tout vit en permanence à la frontière, entre deux contrôles, jamais tout à fait à l’intérieur du pays. Qui a déclaré ce qu’il porte avec lui peut poursuivre sa route. Dans un interrogatoire comme celui-ci, l’abandon ne consiste pas à perdre son secret, mais à cesser de monter la garde autour de lui.
L’armure de Hedwig, vue de près
À la fin, j’ouvris les bracelets, frottai ses poignets jusqu’à ce que les empreintes s’effacent et examinai la peau. Aucune marque, comme convenu. Il resta un moment assis par terre, le dos contre la chaise qui l’avait tenu trois heures, un verre d’eau à la main et une couverture sur les épaules, jusqu’à ce que ses phrases aient retrouvé une direction. Quand il se leva, lentement, ma main était sur son bras, comme nous en avions parlé au préalable. Puis il alla jusqu’à la coupe près de la porte. Le téléphone, le portefeuille et, tout à la fin, la montre. Il la garda longtemps dans la main avant de la remettre.
Je ne lui confiai qu’une tâche, à emporter à Zurich : chaque soir, une question adressée à lui-même, écrite à la main dans un carnet, sans réponse en dessous, pendant quatre semaines. Aucune question sur les autres, aucune sur la banque. La clé, il la remporta. Elle lui appartenait.
Trois semaines plus tard arriva un message, un dimanche soir. Il était monté au Lindenhof avec sa femme, pour la première fois depuis des années, et c’était elle qui l’avait proposé. À la fontaine, elle lui avait demandé à quoi il pensait. Autrefois, il aurait répondu comme s’il présentait un rapport trimestriel, lisse et sans reste. Cette fois, il avait dit : « À une question que je me suis posée hier soir. » Elle avait voulu savoir laquelle, et il la lui avait lue dans le carnet, au milieu de la place. Ensuite, ils n’avaient rien dit pendant longtemps, et pour la première fois son silence n’avait pas eu le goût de la dissimulation. Je ne posai aucune question sur elle. Sa femme n’était pas mon sujet, et ce soir-là n’y changea rien.
Je répondis par une question, une seule, sans salutation et sans réponse en dessous. Laquelle, cela reste entre lui et moi.
Le soir, il m’arrive d’imaginer la place telle que je l’ai quittée : les tilleuls, les feuilles jaunes sur le gravier et, en contrebas, la Limmat qui glisse le long de la Schipfe comme si elle était pressée de passer la frontière. Et au milieu de tout cela, Hedwig sur sa fontaine, le casque sur la tête. L’armure des femmes de 1292 était faite pour la distance, pour un duc qui levait les yeux depuis le pied de la colline. De près, tu vois qui se tient dedans.
Deux témoignages du livre d’or
Le banquier du Lindenhof n’existe pas. Les deux témoignages qui suivent, eux, sont bien réels : ils figurent mot pour mot dans mon livre d’or, rédigés en allemand par de vrais visiteurs qui n’ont rien à voir avec les personnages du récit, et je les traduis ici fidèlement. Je les place à côté de l’histoire parce qu’ils parlent, d’après leur propre expérience, de deux choses autour desquelles le récit tourne lui aussi : la part de tout cela qui parvient jusqu’à la maison, et ce que signifie remettre pour un temps ses décisions à quelqu’un d’autre.
« J’étais sceptique : ce que ma femme finirait un jour par sentir allait-il provoquer une crise ? Elle n’a rien senti – sinon que je suis plus présent. Je n’ai pas besoin de Mistress Alexa pour accorder moins d’attention à ma femme. J’ai besoin d’elle pour pouvoir lui en accorder davantage. » — Frank W., livre d’or (traduit de l’allemand)
« Je prends chaque jour des décisions dont dépendent des existences. Depuis que, chaque mois, je me mets pendant trois heures dans une position où il ne m’est permis de rien décider, je prends ces décisions avec plus de netteté. Cela semble paradoxal. Cela ne l’est pas. Mistress Alexa m’a donné un mode dans lequel mon esprit se remet de lui-même en ordre. » — Robert, PDG, 49 ans, livre d’or (traduit de l’allemand)
Interrogatoire et domination mentale dans une vraie séance
Chez moi, un interrogatoire n’est pas une pièce de théâtre avec bureau et dossier, mais un travail fait de questions, de lumière et de silence. Le récit le condense en un seul après-midi ; ce qui est réel, c’est le cadre dans lequel il se déroule. Au préalable, nous définissons les sujets qui restent dehors – le travail, la famille, le passé, tout ce que tu veux laisser de côté –, et nous parlons de ton corps : cœur et circulation, épilepsie, allergies, blessures, médicaments. Le mieux est de tout inscrire à l’avance dans ton profil du Safe Room. La déclaration de consentement, de santé et de responsabilité, tu la confirmes avant chaque demande.
Nous convenons du safeword avant de commencer, et il met fin à tout sur-le-champ, même au milieu d’une question. Si tu es immobilisé ou si tu dois te taire, nous y ajoutons un signal qui fonctionne sans mots. En cours de route, je te demande où tu en es, et j’attends la vérité plutôt que la bravoure. À la fin d’un travail mental intense, je prends tout le temps qu’il te faut pour revenir pleinement dans la salle.
- Inclus dans le tarif horaire : interrogatoires, domination verbale, humiliation, jeux de rôle exclusivement entre adultes et immobilisation avec bracelets, sangles ou cordes.
- Avec une durée minimale : tourment psychologique et enfermement, chacun à partir de 120 minutes.
- Ce qui n’a pas lieu : ni rapport sexuel ni sexe oral.
Pourquoi une question bien posée va plus loin que n’importe quel instrument, je le décris dans l’essai Domination mentale ; pourquoi les hommes qui portent de lourdes responsabilités recherchent justement cette forme, je l’explique à la page pourquoi les hommes vont voir une dominatrice. La page limites et sécurité expose comment je traite les limites et l’interruption d’une séance. Un récit munichois qui débute dans le Hofgarten éclaire le même travail sous un autre jour.
De Zurich au Studio 60 : train, frontière, organisation
Plusieurs fois par jour, des EuroCity directs relient Zurich HB à München Hbf, via Winterthour, Saint-Gall, Bregenz, Lindau-Reutin, Memmingen et Buchloe. Depuis décembre 2020, ils circulent en traction électrique sur la ligne modernisée qui traverse l’Allgäu ; selon l’horaire, le trajet dure environ trois heures et demie. Des chantiers du côté allemand allongent régulièrement certains trajets de quelques minutes ; ce qui compte, c’est l’horaire du jour où tu voyages. Depuis München Hbf, le train de banlieue (S-Bahn) ou le métro (U-Bahn) te mène au studio ; son adresse exacte t’arrive après la confirmation et l’acompte.
Ce que les visiteurs venus de Zurich doivent garder en tête :
- Fixe la date tôt : un trajet de trois heures et demie ne s’organise pas le matin même. Pour l’Intensive de trois heures, un jour de congé ou une nuit à Munich en vaut la peine ; de ton hôtel jusqu’au studio, le chemin est alors court.
- La salle avant le billet : réserve la salle au Studio 60 pour exactement l’heure que tu demandes, paie-la et envoie-moi la capture d’écran.
- Sobre et ponctuel : la bière du voyage, tu n’y touches pas. Prévois une heure de marge ; si le train annonce du retard, écris-moi immédiatement. Après 30 minutes sans message, le rendez-vous compte comme non honoré, et un retard ne prolonge pas la séance.
- Pièce d’identité et euros : tu traverses trois pays, et je peux de toute façon te demander un justificatif d’âge. Le solde, tu le paies en espèces dès le début, en euros.
La discrétion, personne n’a besoin de l’expliquer à un Zurichois. Chez moi, elle vaut dans les deux sens : ce qui se dit dans la salle n’en sort pas, et je ne t’interroge sur ta vie au-dehors que dans la mesure où tu le permets.