Dominatrix Wiesbaden: el juego en el que la banca la llevo yo

Una dominatrix para visitantes de Wiesbaden: sesiones en Múnich

Si buscas «dominatrix Wiesbaden» y llegas a mi página, lee primero lo más importante: en Wiesbaden no recibo a nadie. Mis sesiones presenciales tienen lugar en Múnich, en el Studio 60, y en ningún otro sitio; no voy a tu casa, ni a un hotel, ni a tu oficina. Si estás dispuesto a hacer el viaje del Rin al Isar, allí me encontrarás. Si no puedes, nos veremos por videollamada.

Así concertas una cita si vives o trabajas en Wiesbaden:

1. En el calendario de citas eliges el tipo —una hora, la Intensiva (tres horas) o la sesión remota (45 minutos)— y, después, el día y la hora.
2. Al enviar la solicitud se abre WhatsApp o Telegram; el mensaje con el precio y la referencia ya está redactado para ti.
3. Te respondo personalmente. La cita es firme solo cuando la confirmo; el anticipo de 50 € la asegura y se descuenta de los honorarios.
4. La sala la reservas y la pagas tú mismo, directamente con el Studio 60; el alquiler de la sala se suma a mis honorarios.

Una hora conmigo cuesta 250 €; si empieza a las 20:00 o más tarde, 300 €. Los demás conceptos figuran en precios y reserva. Para la sesión remota no necesitas sala: se hace por videollamada en todo el mundo, dura 45 minutos y cuesta desde 180 €; el resto se paga antes de que empiece. Conmigo hablas y escribes en alemán o en inglés. El relato que sigue gira en torno al tease and denial, el juego en el que yo decido cuánto tiempo esperas.

Wiesbaden de noche: casino, casco antiguo, Kesselhaus

Salir de noche en Wiesbaden no se parece a salir en Fráncfort: es más tranquilo, con más columnas que neón, y tiene un casino cuya historia se remonta al siglo XVIII. Esto es lo que abre allí por la noche y lo que marca el calendario:

• Kurhaus y casino: en la antigua sala de vinos del Kurhaus, revestida de madera de cerezo, se juega a la ruleta, al blackjack y al póquer; las máquinas de juego están en el ala este de la Brunnenkolonnade acristalada, la columnata de las fuentes. Nadie entra sin documento de identidad. Al lado, en la sala Friedrich von Thiersch (Friedrich-von-Thiersch-Saal), se celebran conciertos y bailes.
• El casco antiguo, en torno a la Goldgasse y la Grabenstraße: tabernas de vino, restaurantes y bares se suceden casi puerta con puerta; es el lugar para la parte de la noche en que todavía se conversa.
• Centro cultural Schlachthof: gestionado de forma colectiva e independiente desde 1994, con su sala principal y el Kesselhaus. En el programa: conciertos del punk al hip-hop, noches de techno en el Kesselhaus y también fiestas queer.
• Fiestas a lo largo del año: en junio, el Theatrium en torno al Teatro Estatal (Staatstheater), el Bowling Green y la Wilhelmstraße; en agosto, durante diez días, la Semana del Vino del Rheingau alrededor de la Marktkirche y del ayuntamiento; desde finales de noviembre, el Sternschnuppenmarkt, el mercado navideño de Wiesbaden.

En esta región, el fetichismo se hace visible en público sobre todo en una feria: entre Wiesbaden y Fráncfort, en el Messecenter Rhein-Main de Hofheim am Taunus, se celebra dos veces al año la BoFeWo —«Bondage Fetish World»—, con más de cien expositores, espectáculos en el escenario principal y talleres sobre temas como el bondage o los azotes; las fechas anunciadas son del 5 al 7 de marzo y del 8 al 10 de octubre de 2027. Fráncfort, a menos de una hora en tren de cercanías (S-Bahn), ofrece un abanico más amplio de estudios y fiestas fetichistas. Aquí no nombro otros estudios. Si vives al otro lado del Rin, encontrarás un relato propio en dominatrix Maguncia.

Un cero verde en la sala de vinos

Aquella noche de septiembre había ido a Wiesbaden por un concierto, y cuando el último acorde se apagó bajo el techo profusamente ornamentado de la sala Friedrich von Thiersch, no tenía ninguna prisa; mi tren a Múnich no salía hasta la mañana siguiente. Crucé el vestíbulo de la cúpula, donde unas copias en mármol de Atenea y Apolo se alzan sobre pedestales verdes, y en lugar de salir a la Wilhelmstraße me dirigí al casino, en el ala norte. Allí, en la antigua sala de vinos revestida de madera de cerezo, la bola lleva décadas rodando. En la entrada enseñé mi documento de identidad; aquí quieren saber quién juega.

Él no jugaba. Fue lo primero que me llamó la atención. Junto a una de las mesas de ruleta estaba de pie un hombre de poco más de cuarenta años, de traje oscuro, sin fichas delante y con un cuaderno cuadriculado y un lápiz en la mano. Después de cada tirada anotaba el número sin mirar quién había ganado. Diecisiete. Cuatro. Cero. Con el cero le tembló la comisura de la boca.

«Usted lleva la cuenta de algo que ya ha terminado», dije.

«Llevo la cuenta de que no hay ningún patrón», respondió sin levantar la vista. «De vez en cuando hay que demostrárselo a uno mismo otra vez».

Era actuario, me explicó más tarde: matemático de seguros. Calculaba las probabilidades de que un tejado se incendiara, de que una persona enfermara, de que una vida terminara antes de lo previsto. «El riesgo no me da miedo. El riesgo es un número. Lo que no soporto es el caso individual».

Cuando salimos, más tarde, el Bowling Green estaba a oscuras, las dos fuentes en cascada murmuraban y sobre el pórtico, a la luz de la fachada, se leía la inscripción AQUIS MATTIACIS, dedicada a las aguas de los matiacos. Caminamos a lo largo de la Brunnenkolonnade, que bordea el césped por el norte. Está acristalada desde los años cincuenta, una galería de columnas de ciento veintinueve metros; en el ala este, las máquinas de juego del casino parpadean tras el cristal. Él iba contando las columnas; se lo veía en los labios. Poco antes del final le dije: «Basta». Se interrumpió en mitad de un número y recorrió los últimos pasos sin saber cuántas habían sido. Vi cómo el cálculo seguía corriendo dentro de él sin encontrar dónde agarrarse.

«Usted siempre cuenta», dije.

«Siempre. Me tranquiliza».

«No lo tranquiliza. Lo anestesia. Y alguien acaba de quitarle el resultado».

Conocía la historia del casino, por supuesto. En agosto de 1865, Dostoievski se quedó varado en Wiesbaden después de perder el dinero del viaje en la mesa de ruleta del antiguo Kurhaus, el que se alzaba en este mismo lugar antes de que Thiersch construyera el edificio actual. Tardó casi dos meses en poder marcharse. Al cabo de poco más de una semana, el Hotel Victoria ya no le daba de comer, solo té, y lo que le enviaban conocidos como Turguéniev apenas cubría las deudas acumuladas. Un año después escribió El jugador en veintiséis días, y quien conoce Wiesbaden cree reconocer en Ruletenburgo el antiguo Kurhaus, la plaza que se abre delante, la avenida que lleva al hotel, aunque Baden-Baden y Homburg reclaman lo mismo.

«Treinta y siete casillas», dijo el actuario, «y una de ellas, verde. Toda la casa descansa sobre ese cero. Podría haberlo calculado».

«Lo sabía. Jugó de todos modos. ¿Cree usted que era por el dinero?».

«¿Por qué si no?».

«Por el segundo antes de que caiga la bola. El segundo en que nadie puede calcular. Ni siquiera usted».

Guardó silencio un buen rato. Luego dijo que nunca en su vida había jugado, ni siquiera a la lotería. «No soporto que decida mi destino algo que no me conoce».

Esa era la frase que yo esperaba. Le quité el lápiz de la mano, abrí el cuaderno por la página de los números de la ruleta y, debajo del último cero, no escribí un número, sino la dirección de mi web. «Entre el azar y una mujer que decide hay una diferencia», dije. «El azar nunca lo conocerá a usted. Yo sí. Escríbame, y cuente con que lo haré esperar». Luego me marché Wilhelmstraße abajo, sin volverme. Sabía que me seguía con la mirada y que, contra toda costumbre, no contaba nada.

Nueve días sin respuesta

Su primer mensaje llegó cuatro días después y se leía como una solicitud de seguro de vida: puntos numerados, redacción limpia, nada olvidado. Edad, estatura, profesión. Presión arterial, bien controlada con una pastilla por la mañana. Ninguna experiencia; en su lugar, según escribió, «una idea precisa de lo que no sé hacer: perder sin conocer el motivo».

No respondí. Ni ese día ni el siguiente. Cinco días más tarde llegó un segundo mensaje, más corto: ¿me había llegado el primero? Al noveno día después de su primera línea le envié tres frases. Más tarde me confesó que en esos nueve días había pensado en mí más a menudo que en sus tablas actuariales, y que en algún momento, pasado el séptimo día, había dejado de contar los días. La espera, escribió, ya había sido el juego antes de que empezara. No le llevé la contraria.

En la conversación previa fuimos a lo concreto. Quise saber qué no quería él: dolor, como mucho, leve; nada que se viera al día siguiente; ninguna foto; ni una palabra sobre su trabajo. Quise saber qué toleraba su cuerpo. Por la presión arterial taché la electroestimulación de la lista, le pedí que tomara su pastilla como de costumbre e hice que lo anotara todo en su perfil del Safe Room. Él quiso saber si al final podría «ganar». Le escribí: «Si al final recibes permiso, lo decido yo. Aceptas de antemano que la respuesta también puede ser no. Si no lo quieres así, dilo ahora». Tardó una hora en darme su palabra. Fue esta: «De acuerdo».

Después, la palabra de seguridad. Él propuso «Cero», y la rechacé. Una palabra que puede aparecer en el juego no sirve como salida de emergencia. Acordamos «Columnata», una palabra que nadie pronuncia por descuido en una sala de Múnich. A eso añadimos una escala que le gustó porque estaba hecha de números: si le pregunto en qué punto está, responde con un número del uno al diez. Uno significa leve. Diez significa: estoy a punto de decir la palabra.

En el calendario eligió un jueves por la tarde, reservó y pagó la sala del Studio 60 y me envió la solicitud con la captura de pantalla. Tras mi confirmación llegó el anticipo, esa misma noche. La víspera de la cita recibió de mí una sola línea: «No traigas nada más que tu cuaderno, y ven sobrio».

Tres minutos de arena

Llegó puntual, en el tren de Wiesbaden, con el teléfono apagado y el cuaderno cuadriculado en el bolsillo interior de la chaqueta. Se lo quité en la puerta y lo dejé sobre una mesita, junto a tres cosas que debía ver allí: un reloj de arena de latón que tarda tres minutos en vaciarse, un dado blanco y un cubilete de cuero.

Hice que se sentara en una silla pesada y le ceñí unas muñequeras de cuero, que sujeté a los reposabrazos. Comprobé que cupieran dos dedos bajo el cuero, le hice abrir y cerrar las manos y le pregunté si sentía algún hormigueo. «Si dices Columnata, todo se detiene de inmediato. No después de la siguiente tirada. De inmediato». Asintió. «Dila una vez». La dijo, en voz baja, y oí que sabía cómo sonaba.

Le expliqué las reglas una sola vez. Él tira: yo le tiendo el cubilete y él deja caer el dado dentro desde las yemas de los dedos. Par significa: me acerco. Impar significa: doy la vuelta al reloj de arena, y durante tres minutos se queda completamente inmóvil, sin una palabra, sin un movimiento, sin mí.

Hizo la cuenta enseguida; lo vi en sus ojos. Mitad y mitad, un juego limpio. Se le relajaron los hombros.

Par. Me coloqué detrás de él y le hablé tan cerca del oído que sintió mi aliento antes de entender mis palabras. Con una mano enfundada en un guante de cuero negro tracé una línea lenta a lo largo de su antebrazo hasta la muñequera, y luego de vuelta. Impar. El reloj de arena: tres minutos en los que me senté frente a él y lo miré sin hacer absolutamente nada. No pudo sostenerme la mirada. Par, par, impar. Fui haciendo crecer en él la tensión, como una ola, y cada vez que notaba que se acercaba al límite retiraba la mano, en mitad del movimiento, y lo dejaba allí suspendido, justo antes. La arena caía, y en la sala no se oía más que su respiración y aquel fino rumor dentro del cristal.

Tras la sexta tirada susurró: «Cuatro pares, dos impares».

«Estás contando», dije.

«No puedo evitarlo».

«Sí puedes. Lo estás aprendiendo ahora mismo».

El cubilete sigue cerrado

En la séptima tirada le quité el cubilete. Dejé caer el dado dentro, lo agité, puse el cubilete boca abajo sobre la mesa y lo levanté solo lo justo para que nadie más que yo hubiera podido ver debajo.

«Impar», dije, y di la vuelta al reloj de arena.

Se tensó contra las muñequeras. «Enséñamelo».

«No».

«Eso es trampa».

«Eso es la banca».

Lo vi debatirse por dentro. Durante diecisiete años le habían pagado por no creer nada que no pudiera comprobar con un cálculo. Ahora estaba sentado en una silla en Múnich y tenía que creer a una mujer que sostenía un cubilete en la mano. Tiró de las muñequeras, no con fuerza, más bien como quien comprueba si una puerta está de verdad cerrada con llave.

Esperé a que se hubiera escurrido la mitad de la arena. «¿En qué punto estás?».

«Siete».

«Conoces la palabra».

Una larga pausa. «No quiero decirla».

«Entonces dime qué quieres».

«Saber qué hay debajo del cubilete».

«No lo sabrás. ¿Y ahora?».

No respondió. Cerró los ojos, y algo en su rostro cedió, como se abre un puño cuando ha sujetado demasiado tiempo algo que ya no está ahí.

A partir de ahí no hubo más tiradas. El cubilete se quedó donde estaba, sobre un número que él nunca llegaría a conocer. Decidía yo. Cerca, lejos, arena, voz, silencio. Ya no preguntaba por par o impar; había comprendido que la pregunta había perdido su objeto. Dos veces lo dejé acercarse tanto al límite que sus manos se cerraron sobre los reposabrazos, y dos veces lo dejé allí, al borde. Cuando la arena se hubo escurrido por última vez, me incliné hacia él y le dije: «Hoy no».

Se rio. Una risa breve, asombrada, como si alguien le hubiera perdonado una factura que creía que jamás podría pagar.

«¿En qué punto estás?».

«Uno».

Le desabroché las muñequeras, le froté las muñecas, le di agua y lo dejé sentado todo el tiempo que quiso. Hablamos en voz baja de nada en particular, del tren, de octubre. No levanté el cubilete.

Dos por dos son cinco

En Memorias del subsuelo, Dostoievski pone en boca de su narrador una frase que todo actuario debería colgar sobre su escritorio: «dos por dos son cuatro ya no es la vida, señores, sino el principio de la muerte». Y justo después, casi con ternura, la confesión de que también dos por dos son cinco es a veces una cosa encantadora. El hombre del subsuelo no se rebela contra las matemáticas. Se rebela contra un mundo en el que todo está ya calculado, él mismo incluido. Lo que el hombre necesita, dice, es tan solo una voluntad independiente, cueste lo que cueste esa independencia y lleve adonde lleve.

El jugador del Kurhaus busca lo mismo en el lugar equivocado. Quiere el instante en que el cálculo se detiene, y se lo confía a una bola. Pero la bola no tiene oídos. No oye ninguna palabra de seguridad, no pregunta en qué punto estás, no se detiene cuando te tiemblan las manos. Y, a la larga, todo lo que pone en movimiento acaba perteneciendo al cero verde, y con él a la casa. Quien se entrega al azar se entrega a algo que no lo ve.

Lo que mi visitante vivió en Múnich, visto desde fuera, se le parecía y, sin embargo, era lo contrario. Él tampoco sabía qué había bajo el cubilete. Pero sobre su no saber no gobernaba una rueda, sino una voluntad que lo miraba, que oía su número y que se habría detenido en el acto ante una sola palabra. Ahí reside la diferencia entre la impotencia y la entrega. La impotencia no ha elegido a nadie. La entrega ha elegido a quién confía su no saber.

El hombre del subsuelo dejó un pensamiento sin terminar. La voluntad independiente que reclama a gritos también puede consistir en ceder la banca: libremente, con los ojos abiertos, durante una hora, a alguien que sabe llevarla. La libertad, entonces, no significa que todo dependa de ti. Significa que has decidido en quién confías, y que puedes recuperar en cualquier momento lo que has dado. La palabra de seguridad no es una concesión a la debilidad. Es la prueba de que la entrega te pertenece.

El propio Dostoievski volvió una vez más a Wiesbaden, en 1871, perdió de nuevo y escribió a su mujer que aquella había sido la última vez, la definitiva. Después nunca volvió a sentarse a una mesa de juego. La ciudad en la que se había perdido se convirtió en la ciudad en la que lo dejó. Mi visitante nunca había jugado; no tenía nada que dejar. Tenía que empezar a no saber.

Sin contar

Su mensaje llegó a la mañana siguiente, inusualmente corto y sin numerar. En el viaje de vuelta, escribió, más o menos una hora antes de Wiesbaden, había apoyado la frente en la ventanilla porque de pronto se le habían humedecido los ojos, y no había encontrado ninguna explicación. No estaba triste. Era más bien como si alguien le hubiera quitado de encima un peso que nunca había puesto en una balanza. En la oficina no se lo contaría a nadie, ni a una colega ni a un amigo. Pero él lo sabría.

Lo dejé dos semanas esperando una respuesta. No volvió a preguntar.

Lo que nunca le dije: en la séptima tirada, yo misma no miré bajo el cubilete. Lo levanté, pero miraba su rostro, no el dado, y dije «impar». El número nunca importó. Lo que importaba era quién lo pronunciaba.

En noviembre escribió una vez más. Un domingo por la tarde, contaba, había paseado a lo largo de la Brunnenkolonnade, desde el Kurhaus hasta la Wilhelmstraße, junto a los altos ventanales tras los que parpadeaban las máquinas de juego del ala este. En el Bowling Green, el viento arrastraba las hojas sobre el césped, una tras otra, con la regularidad de la arena que cae en un reloj. Solo al llegar a la Wilhelmstraße se dio cuenta de que no había contado. Todavía hoy no sabe cuántas columnas hay.

«Bien», le respondí. «Ese número pertenece a la banca».

Dos voces del libro de visitas

Las dos entradas que siguen figuran palabra por palabra, en alemán, en mi libro de visitas; aquí aparecen traducidas fielmente. Proceden de visitantes reales y no tienen nada que ver con el actuario de Wiesbaden ni con ningún otro personaje de este relato, aunque algo de lo que dicen resuene en él.

«Las dos semanas entre sesiones a veces pesan más que las propias sesiones. Me hace esperar. No responde de inmediato. No controla solo las horas que paso con ella, sino también los días en que no estoy a su lado. He aprendido que esa es la verdadera práctica». — Andreas B., libro de visitas (traducción del alemán)

«No se lo he contado a nadie de mi mundo exterior. No se lo contaré a nadie. Pero la noche en que entré por primera vez en el subespacio, de camino a casa, al volante, me detuve y lloré sin saber por qué. No estaba triste. Estaba aliviado. Aliviado de un peso que no conocía». — Daniel R., libro de visitas (traducción del alemán)

Tease and denial en una sesión real

El relato es inventado; la práctica, no. Conmigo, el tease and denial está incluido en la tarifa por hora, sin suplemento, igual que la inmovilización con muñequeras, correas o cuerda, que me gusta combinar con él. Dado, cubilete y reloj de arena no son un programa fijo. Si juego con accesorios o no, lo decido después de la conversación previa y según lo que vea en ti.

Antes de empezar, aclaramos cuatro cosas:

• Límites: lo que no quieres lo nombras de antemano, y no ocurre. Lo que no ofrezco figura en límites y seguridad.
• Salud: presión arterial, corazón, epilepsia, alergias, lesiones y medicación van en tu perfil del Safe Room. Según eso decido qué uso y qué dejo fuera.
• Palabra de seguridad: una palabra que no aparezca en el juego. Detiene cualquier acción en el acto, incluso en plena subida de tensión.
• El final: si al terminar recibes permiso, lo decido yo. No tienes ningún derecho a ello, y lo aceptas de antemano.

Ni coito ni sexo oral. Si quieres llevar la negación más allá de la hora, lo que buscas está en castidad y keyholding: como sesión propia en el estudio requiere al menos 120 minutos; como keyholding también puede supervisarse por videollamada. Por qué los hombres que en el trabajo deben tenerlo todo bajo control disfrutan tan a menudo entregándolo durante una hora es el tema de mi guía por qué los hombres van a una dominatrix.

De Wiesbaden al Studio 60, en Múnich

El tren de la estación central de Wiesbaden (Hauptbahnhof) a la de Múnich tarda unas cuatro horas, normalmente con un transbordo, por ejemplo en Fráncfort o en Maguncia. En Múnich, el tren de cercanías S1 te lleva desde la estación central directamente a Moosach, el barrio donde está el estudio; la dirección exacta te la envío tras la confirmación y el anticipo. Por carretera son algo más de 400 kilómetros, y un vuelo desde Fráncfort apenas ahorra tiempo si cuentas el trayecto hasta el aeropuerto y la espera en la puerta de embarque.

Para el día en sí:

• Planifica con margen: si vas a pasar cuatro horas viajando, una tarde es mejor elección que la última cita de la noche. Un tren con retraso acorta tu tiempo conmigo; no lo alarga. Escríbeme en cuanto se vea venir un retraso: quien llega más de 30 minutos tarde sin avisar cuenta como inasistencia.
• Primero, la sala: reserva y paga la sala del Studio 60 exactamente para tu franja horaria; después envía la solicitud y, a continuación, la captura de pantalla de la reserva.
• Comprueba el regreso: antes de reservar, mira a qué hora sale el último tren hacia Wiesbaden. Tras una cita tardía, pasar la noche en Múnich suele ser la opción más tranquila.
• Puntual y sobrio: también después de cuatro horas de tren. Quien ha bebido alcohol no entra en la sala.

Conmigo, la discreción va en ambas direcciones. Nadie en Wiesbaden sabrá por mí lo que haces en Múnich, y para tu solicitud basta con un nombre de pila. Debes ser mayor de 18 años; puedo pedirte una prueba de edad. Si vienes a verme desde el Sarre, encontrarás un relato propio en dominatrix Saarbrücken.