Une dominatrice pour les visiteurs de Wiesbaden : des séances à Munich
Si tu cherches « dominatrice Wiesbaden » et que tu atterris sur ma page, lis d’abord l’essentiel : je ne reçois pas à Wiesbaden. Mes séances en personne ont lieu à Munich, au Studio 60, et nulle part ailleurs ; je ne viens ni chez toi, ni dans une chambre d’hôtel, ni à ton bureau. Si tu es prêt à faire le voyage du Rhin jusqu’à l’Isar, tu me trouveras là-bas. Si tu ne le peux pas, tu me rencontreras par vidéo.
Voici comment tu prends rendez-vous quand tu vis ou travailles à Wiesbaden :
- Choisis ton créneau : d’abord le type – une heure, l’Intensive de trois heures ou une séance à distance de 45 minutes –, puis le jour et l’heure.
- À l’envoi, WhatsApp ou Telegram s’ouvre ; le message, avec le prix et la référence, est déjà rédigé pour toi.
- Je réponds personnellement. Le rendez-vous devient ferme seulement avec ma confirmation ; l’acompte de 50 € le bloque alors et vient en déduction de mes honoraires.
- Tu réserves et paies toi-même la salle, directement auprès du Studio 60 ; la location de la salle s’ajoute à mes honoraires.
Une heure avec moi coûte 250 € ; si elle commence à 20 h ou plus tard, 300 €. Les autres postes figurent à la page tarifs et réservation. Pour la séance à distance, tu n’as besoin d’aucune salle : elle se déroule par vidéo, dans le monde entier, dure 45 minutes et coûte à partir de 180 €, le solde étant dû avant le début. Avec moi, tu parles et tu écris en allemand ou en anglais. Le récit, plus bas, tourne autour du tease and denial, le jeu où c’est moi qui décide combien de temps tu attends.
Wiesbaden la nuit : casino, vieille ville, Kesselhaus
Une soirée à Wiesbaden ne ressemble pas à une soirée à Francfort : plus feutrée, avec plus de colonnes que de néons, et un casino dont l’histoire remonte au dix-huitième siècle. Ce qui est ouvert le soir, et ce que propose le calendrier :
- Kurhaus et casino : la roulette, le blackjack et le poker se jouent dans l’ancienne salle des vins du Kurhaus, lambrissée de merisier ; les machines à sous occupent l’aile est de la Brunnenkolonnade vitrée. Personne n’entre sans pièce d’identité. Juste à côté, dans la salle Friedrich-von-Thiersch, se tiennent des concerts et des bals.
- La vieille ville autour de la Goldgasse et de la Grabenstraße : tavernes à vin, restaurants et bars s’y serrent les uns contre les autres – c’est le lieu de cette part de la soirée où les gens parlent encore.
- Le centre culturel Schlachthof : géré collectivement et en toute indépendance depuis 1994, avec sa grande salle et le Kesselhaus. Au programme : des concerts, du punk au hip-hop, des nuits techno au Kesselhaus et aussi des soirées queer.
- Les fêtes au fil de l’année : en juin, le Theatrium autour du Staatstheater, du Bowling Green et de la Wilhelmstraße ; au cœur de l’été, pendant dix jours, la Semaine des vins du Rheingau autour de la Marktkirche et de l’hôtel de ville ; dès la fin novembre, le Sternschnuppenmarkt, le marché de Noël de Wiesbaden.
Dans la région, c’est lors d’un salon que le fétichisme se montre le plus en public : entre Wiesbaden et Francfort, au Messecenter Rhein-Main de Hofheim am Taunus, se tient deux fois par an la BoFeWo – « Bondage Fetish World » –, avec plus de cent exposants, des spectacles sur la grande scène et des ateliers consacrés par exemple au bondage et à la fessée ; les dates annoncées vont du 5 au 7 mars et du 8 au 10 octobre 2027. Francfort, à moins d’une heure en train de banlieue (S-Bahn), offre un choix plus large de studios et de soirées fétichistes. Je ne nomme ici aucun autre studio. Si tu vis de l’autre côté du Rhin, un récit à part t’attend à la page dominatrice Mayence.
Un zéro vert dans la salle des vins
J’étais venue à Wiesbaden ce soir de septembre pour un concert, et lorsque le dernier accord se fut éteint sous le plafond somptueusement orné de la salle Friedrich-von-Thiersch, je n’étais pas pressée ; mon train pour Munich ne partait que le lendemain matin. Je traversai la salle à coupole, où des copies en marbre d’Athéna et d’Apollon se dressent sur des socles verts, et, au lieu de sortir sur la Wilhelmstraße, je passai au casino, dans l’aile nord. Là, dans l’ancienne salle des vins aux lambris de merisier, la bille roule depuis des décennies. À l’entrée, je montrai ma pièce d’identité ; ici, la maison veut savoir qui joue.
Lui ne jouait pas. C’est la première chose que je remarquai. À l’une des tables de roulette se tenait un homme d’une petite quarantaine d’années, en costume sombre, sans un jeton devant lui, un carnet à carreaux et un crayon à la main. Après chaque tour, il notait le numéro, sans regarder qui avait gagné. Dix-sept. Quatre. Zéro. Au zéro, le coin de sa bouche tressaillit.
« Vous tenez les comptes d’une chose déjà révolue », dis-je.
« Je tiens les comptes de l’absence de toute régularité, répondit-il sans lever les yeux. De temps en temps, il faut se le prouver à nouveau. »
Il était actuaire, m’expliqua-t-il plus tard – mathématicien des assurances. Il calculait les probabilités qu’un toit prenne feu, qu’une personne tombe malade, qu’une vie s’achève plus tôt que prévu. « Le risque ne me fait pas peur. Le risque est un nombre. Ce que je ne supporte pas, c’est le cas particulier. »
Quand nous sortîmes, plus tard, le Bowling Green était plongé dans l’obscurité, les deux fontaines en cascade bruissaient et, au-dessus du portique, dans la lumière de la façade, se détachait l’inscription AQUIS MATTIACIS, dédiée aux eaux des Mattiaques. Nous longeâmes la Brunnenkolonnade, qui borde la pelouse au nord. Vitrée depuis les années cinquante, c’est une galerie de colonnes longue de cent vingt-neuf mètres ; dans l’aile est, les machines à sous du casino clignotent derrière le verre. Il comptait les colonnes ; je le voyais à ses lèvres. Peu avant la fin, je dis : « Cessez. » Il cessa, au beau milieu d’un nombre, et fit les derniers pas sans savoir combien il y en avait eu. Je vis le calcul se poursuivre en lui sans rien trouver à quoi s’accrocher.
« Vous comptez toujours », dis-je.
« Toujours. Ça me calme. »
« Ça ne vous calme pas. Ça vous engourdit. Et quelqu’un vient de vous retirer le résultat. »
Il connaissait l’histoire du casino, bien sûr. À l’été 1865, Dostoïevski resta bloqué à Wiesbaden, son argent de voyage perdu à la table de roulette de l’ancien Kurhaus, celui qui se dressait à cet endroit avant que Thiersch ne construise le bâtiment actuel. Il lui fallut près de deux mois pour repartir. Au bout d’à peine plus d’une semaine, l’hôtel Victoria ne lui donnait plus rien à manger, seulement du thé, et ce que lui envoyaient des connaissances comme Tourgueniev couvrait tout juste les dettes accumulées. Un an plus tard, il écrivit Le Joueur en vingt-six jours, et quiconque connaît Wiesbaden croit reconnaître dans Roulettenbourg l’ancien Kurhaus, la place qui s’étend devant, l’allée qui mène à l’hôtel, même si Baden-Baden et Homburg revendiquent la même chose.
« Trente-sept cases, dit l’actuaire, dont une verte. Toute la maison repose sur ce zéro. Il aurait pu le calculer. »
« Il le savait. Il a joué quand même. Vous croyez qu’il jouait pour l’argent ? »
« Pour quoi d’autre ? »
« Pour la seconde qui précède la chute de la bille. La seconde où personne ne peut calculer. Pas même vous. »
Il se tut longtemps. Puis il dit qu’il n’avait jamais joué de sa vie, pas même au loto. « Je ne supporte pas que mon sort soit décidé par quelque chose qui ne me connaît pas. »
C’était la phrase que j’attendais. Je lui pris le crayon des mains, ouvris le carnet à la page des numéros de roulette et, sous le dernier zéro, j’écrivis non pas un nombre, mais l’adresse de mon site. « Entre le hasard et une femme qui décide, il y a une différence, dis-je. Le hasard ne vous connaîtra jamais. Moi, si. Écrivez-moi – et comptez sur moi pour vous faire attendre. » Puis je m’éloignai et descendis la Wilhelmstraße sans me retourner. Je savais qu’il me suivait des yeux et que, contre toutes ses habitudes, il ne comptait rien.
Neuf jours sans réponse
Son premier message arriva quatre jours plus tard et se lisait comme une demande d’assurance-vie : des points numérotés, une formulation nette, rien d’oublié. Âge, taille, profession. Une tension artérielle bien équilibrée par un comprimé le matin. Aucune expérience ; en revanche, écrivait-il, « une idée précise de ce dont je suis incapable : perdre sans en connaître la raison ».
Je ne répondis pas. Ni ce jour-là, ni le lendemain. Cinq jours plus tard arriva un deuxième message, plus court : le premier m’était-il bien parvenu ? Le neuvième jour après sa première ligne, je lui envoyai trois phrases. Il m’avoua plus tard que, pendant ces neuf jours, il avait pensé à moi plus souvent qu’à ses tables actuarielles, et qu’à un moment, passé le septième jour, il avait cessé de compter les jours. L’attente, écrivit-il, avait déjà été le jeu avant même qu’il ne commence. Je ne le contredis pas.
Lors de notre entretien préalable, nous en vînmes aux détails. Je voulais savoir ce qu’il ne voulait pas : une douleur légère tout au plus, rien qui se voie le lendemain, pas de photos, pas un mot sur son travail. Je voulais savoir ce que son corps pouvait supporter. À cause de sa tension, je rayai l’électrostimulation de la liste, lui demandai de prendre son comprimé comme à l’ordinaire et lui fis tout consigner dans son profil du Safe Room. Lui voulait savoir s’il pourrait « gagner » à la fin. J’écrivis : « Que tu reçoives la permission à la fin, c’est moi qui le décide. Tu acceptes d’avance que la réponse puisse aussi être non. Si tu ne le veux pas, dis-le maintenant. » Il lui fallut une heure pour me donner sa parole. Elle tenait en un mot : « Accepté. »
Vint ensuite le safeword, ce mot d’arrêt convenu à l’avance. Il proposa « Zéro », et je refusai. Un mot susceptible de tomber pendant le jeu ne vaut rien comme issue de secours. Nous convînmes de « Colonnade », un mot que personne, dans une salle à Munich, ne prononce par mégarde. Nous y ajoutâmes une échelle qui lui plaisait parce qu’elle était faite de nombres : quand je lui demande où il en est, il répond par un chiffre de un à dix. Un signifie facile. Dix signifie : encore un instant, et je dis le mot.
Dans le calendrier, il choisit un jeudi après-midi, réserva et paya la salle au Studio 60 et m’envoya la demande avec la capture d’écran. Après ma confirmation, l’acompte arriva le soir même. La veille du rendez-vous, il reçut de moi une seule ligne : « N’apporte rien d’autre que ton carnet, et viens sobre. »
Trois minutes de sable
Il arriva à l’heure, par le train de Wiesbaden, téléphone éteint, le carnet à carreaux dans la poche intérieure. Je le lui pris à la porte et le posai sur une petite table, à côté de trois objets qu’il devait y voir : un sablier de laiton qui s’écoule en trois minutes, un dé blanc et un cornet à dés en cuir.
Je le fis asseoir sur une lourde chaise et lui passai aux poignets des bracelets de cuir, que j’attachai aux accoudoirs. Je vérifiai que deux doigts passaient sous le cuir, lui fis ouvrir et fermer les mains et lui demandai s’il sentait des fourmillements. « Si tu dis Colonnade, tout cesse sur-le-champ. Pas après le prochain lancer. Sur-le-champ. » Il hocha la tête. « Dis-le une fois. » Il le dit, à voix basse, et j’entendis qu’il savait comment ce mot sonnait.
Je n’expliquai les règles qu’une fois. Il lance ; je lui tends le cornet, et il y laisse tomber le dé du bout des doigts. Pair signifie : je m’approche. Impair signifie : je retourne le sablier, et pendant trois minutes il reste parfaitement immobile, sans un mot, sans un geste, sans moi.
Il fit aussitôt le calcul ; je le vis dans ses yeux. Une chance sur deux, un jeu équitable. Ses épaules se relâchèrent.
Pair. Je passai derrière lui et parlai si près de son oreille qu’il sentit mon souffle avant de comprendre mes mots. D’une main gantée de cuir noir, je dessinai une ligne lente le long de son avant-bras jusqu’au bracelet, puis en sens inverse. Impair. Le sablier : trois minutes pendant lesquelles je restai assise en face de lui à le regarder, sans rien faire du tout. Il ne soutint pas mon regard. Pair, pair, impair. Je fis monter la tension en lui comme une vague, et chaque fois que je sentais qu’il approchait du bord, je retirais ma main, au milieu du mouvement, et le laissais suspendu là, juste avant. Le sable coulait, et dans la salle il n’y avait rien d’autre à entendre que son souffle et le fin ruissellement dans le verre.
Après le sixième lancer, il murmura : « Quatre pairs, deux impairs. »
« Tu comptes », dis-je.
« Je ne peux pas m’en empêcher. »
« Si, tu le peux. Tu es en train de l’apprendre. »
Le cornet reste fermé
Au septième lancer, je lui retirai le cornet. J’y laissai tomber le dé, secouai, posai le cornet à l’envers sur la table et ne le soulevai que juste assez pour être seule à pouvoir regarder dessous.
« Impair », dis-je, et je retournai le sablier.
Il se tendit contre les bracelets. « Montre-le-moi. »
« Non. »
« C’est de la triche. »
« C’est la banque. »
Je vis que cela travaillait en lui. Pendant dix-sept ans, il avait été payé pour ne rien croire qu’il ne puisse vérifier par le calcul. Et voilà qu’il était assis sur une chaise à Munich et devait croire une femme qui tenait un cornet à la main. Il tira sur les bracelets, sans force, plutôt comme quelqu’un qui vérifie qu’une porte est vraiment fermée à clé.
J’attendis que la moitié du sable se soit écoulée. « Où en es-tu ? »
« Sept. »
« Tu connais le mot. »
Un long silence. « Je ne veux pas le dire. »
« Alors dis-moi ce que tu veux. »
« Savoir ce qu’il y a sous le cornet. »
« Tu ne le sauras pas. Et maintenant ? »
Il ne répondit plus. Il ferma les yeux, et quelque chose céda sur son visage, comme s’ouvre un poing resté trop longtemps crispé sur une chose qui n’y était déjà plus.
À partir de là, il n’y eut plus de lancers. Le cornet resta où il était, posé sur un nombre qu’il ne connaîtrait jamais. C’est moi qui décidais. Plus près, plus loin, le sable, la voix, le silence. Il ne demandait plus pair ou impair ; il avait compris que la question avait perdu son objet. Deux fois, je le laissai approcher si près du bord que ses mains se refermèrent sur les accoudoirs, et deux fois je l’y laissai. Quand le sable se fut écoulé pour la dernière fois, je me penchai vers lui et dis : « Pas aujourd’hui. »
Il rit. Un rire bref, étonné, comme si quelqu’un lui avait fait grâce d’une note qu’il avait crue impossible à régler.
« Où en es-tu ? »
« Un. »
Je défis les bracelets, lui frictionnai les poignets, lui donnai de l’eau et le laissai assis aussi longtemps qu’il le voulut. Nous parlâmes à voix basse de rien de particulier, du train, d’octobre. Je ne soulevai pas le cornet.
Deux fois deux font cinq
Dostoïevski a mis dans la bouche du narrateur de ses Carnets du sous-sol une phrase que tout actuaire devrait accrocher au-dessus de son bureau : « deux fois deux quatre, messieurs, ce n’est déjà plus la vie, c’est le commencement de la mort ». Et juste après, presque avec tendresse, l’aveu que deux fois deux cinq est parfois, lui aussi, une chose tout à fait charmante. L’homme du sous-sol ne se révolte pas contre les mathématiques. Il se révolte contre un monde où tout est déjà calculé, lui compris. Ce qu’il faut à l’homme, dit-il, c’est seulement une volonté indépendante, quel que soit le prix de cette indépendance et où qu’elle le mène.
Le joueur du Kurhaus cherche la même chose au mauvais endroit. Il veut l’instant où le calcul s’interrompt, et il le confie à une bille. Mais la bille n’a pas d’oreilles. Elle n’entend aucun safeword, elle ne demande pas où tu en es, elle ne marque aucune pause quand tes mains tremblent. Et, à la longue, tout ce qu’elle met en mouvement revient de toute façon au zéro vert, et donc à la maison. Qui s’abandonne au hasard s’abandonne à quelque chose qui ne le voit pas.
Ce que mon visiteur vécut à Munich ressemblait, vu du dehors, à la même chose, et en était pourtant l’inverse. Lui non plus ne savait pas ce qu’il y avait sous le cornet. Mais ce n’était pas une roue qui régnait sur son ignorance ; c’était une volonté qui le regardait, qui entendait son chiffre et qui aurait cessé sur-le-champ à un seul mot. Là réside la différence entre l’impuissance et l’abandon. L’impuissance n’a choisi personne. L’abandon a choisi à qui il confie son ignorance.
L’homme du sous-sol a laissé une pensée inachevée. La volonté indépendante qu’il réclame à grands cris peut aussi consister à céder la banque : librement, les yeux ouverts, pour une heure, à quelqu’un qui sait la tenir. La liberté, alors, ne signifie pas que tout dépend de toi. Elle signifie que tu as décidé à qui tu fais confiance, et que tu peux reprendre à tout moment ce que tu as donné. Le safeword n’est pas une concession à la faiblesse. Il est la preuve que l’abandon t’appartient.
Dostoïevski lui-même revint une fois encore à Wiesbaden, en 1871, perdit de nouveau et écrivit à sa femme que c’était la toute dernière fois. Il ne retourna plus jamais à une table de jeu. La ville où il s’était perdu devint celle où il s’arrêta. Mon visiteur n’avait jamais joué ; il n’avait pas à s’arrêter. Il lui fallait commencer à ne pas savoir.
Sans compter
Son message arriva le lendemain matin, d’une brièveté inhabituelle et sans numérotation. Sur le trajet du retour, écrivait-il, environ une heure avant Wiesbaden, il avait appuyé le front contre la vitre parce que ses yeux s’étaient soudain mouillés, et il n’en avait trouvé aucune explication. Il n’avait pas été triste. C’était plutôt comme si quelqu’un l’avait délivré d’un poids qu’il n’avait jamais posé sur une balance. Au bureau, il n’en parlerait à personne, ni à une collègue, ni à un ami. Mais lui le saurait.
Je le laissai deux semaines sans réponse. Il ne relança pas.
Ce que je ne lui ai jamais dit : au septième lancer, je n’ai pas regardé moi-même sous le cornet. Je l’ai soulevé, mais c’est son visage que je regardais, pas le dé, et j’ai dit « impair ». Le nombre n’a jamais compté. Ce qui comptait, c’était qui le prononçait.
En novembre, il écrivit encore une fois. Un dimanche après-midi, racontait-il, il avait longé la Brunnenkolonnade, du Kurhaus jusqu’à la Wilhelmstraße, devant les hautes fenêtres derrière lesquelles clignotaient les machines à sous de l’aile est. Sur le Bowling Green, le vent chassait les feuilles sur la pelouse, une à une, aussi régulièrement que le sable dans un sablier. C’est seulement à la Wilhelmstraße qu’il avait remarqué qu’il n’avait pas compté. Aujourd’hui encore, il ne sait pas combien il y a de colonnes.
« Bien, lui écrivis-je. Ce nombre appartient à la banque. »
Deux témoignages du livre d’or
Les deux entrées ci-dessous figurent mot pour mot, en allemand, dans mon livre d’or ; je les reproduis ici en traduction fidèle. Elles viennent de vrais visiteurs et n’ont rien à voir avec l’actuaire de Wiesbaden ni avec aucun autre personnage de ce récit, même si certaines de leurs paroles y font écho.
« Les deux semaines entre les séances sont parfois plus dures que les séances elles-mêmes. Elle me fait attendre. Elle ne répond pas tout de suite. Elle ne contrôle pas seulement les heures que je passe auprès d’elle, mais aussi les jours où je suis loin d’elle. J’ai appris que c’est là la véritable pratique. » — Andreas B., livre d’or (traduit de l’allemand)
« Je n’en ai parlé à personne dans ma vie extérieure. Je n’en parlerai à personne. Mais le soir où j’ai atteint le subspace pour la première fois, sur le chemin du retour, je me suis rangé au bord de la route et j’ai pleuré sans savoir pourquoi. Je n’étais pas triste. Je me sentais léger. Délesté d’un poids dont j’ignorais l’existence. » — Daniel R., livre d’or (traduit de l’allemand)
Le tease and denial dans une vraie séance
L’histoire est inventée ; la pratique, non. Chez moi, le tease and denial est inclus dans le tarif horaire, sans supplément, tout comme l’immobilisation avec bracelets, sangles ou corde, que j’aime y associer. Le dé, le cornet et le sablier ne forment pas un programme fixe. Si je joue avec des accessoires, je le décide après l’entretien préalable et selon ce que je vois en toi.
Avant de commencer, nous réglons quatre choses :
- Limites : ce que tu ne veux pas, tu le nommes à l’avance, et cela n’arrive pas. Ce que je ne propose pas figure à la page limites et sécurité.
- Santé : tension artérielle, cœur, épilepsie, allergies, blessures et médicaments vont dans ton profil du Safe Room. C’est d’après ces indications que je choisis ce que j’utilise et ce que je laisse de côté.
- Safeword : un mot qui n’apparaît pas dans le jeu. Il met fin immédiatement à toute action, même au milieu d’une montée.
- La fin : que tu reçoives la permission au terme de la séance, c’est à moi d’en décider. Tu n’y as aucun droit, et tu l’acceptes à l’avance.
Ni rapport sexuel ni sexe oral. Si tu veux prolonger le refus au-delà de l’heure, va voir la page chasteté et keyholding : comme séance à part entière au studio, la chasteté demande une durée minimale de 120 minutes ; sous forme de keyholding, elle peut aussi être suivie par vidéo. Pourquoi les hommes qui doivent tout maîtriser dans leur travail aiment si souvent abandonner le contrôle pour une heure, c’est le sujet de mon guide pourquoi les hommes vont voir une dominatrice.
De Wiesbaden au Studio 60, à Munich
En train, de la gare centrale de Wiesbaden (Hauptbahnhof) à celle de Munich, le trajet dure environ quatre heures, le plus souvent avec une correspondance, à Francfort ou à Mayence par exemple. À Munich, la S1 t’emmène de la gare centrale directement à Moosach, où se trouve le studio ; je t’envoie l’adresse exacte après la confirmation et l’acompte. En voiture, il y a 400 bons kilomètres, et un vol au départ de Francfort ne fait guère gagner de temps, une fois comptés le trajet jusqu’à l’aéroport et l’attente à la porte d’embarquement.
Pour le jour même :
- Prévois large : quand tu passes quatre heures dans le train, un après-midi est un meilleur choix que le dernier créneau de la soirée. Un train en retard raccourcit ton temps avec moi ; il ne le prolonge pas. Écris-moi dès qu’un retard se dessine : si tu arrives avec plus de 30 minutes de retard sans prévenir, ton rendez-vous compte comme non honoré.
- La salle d’abord : réserve et paie la salle au Studio 60 pour ton créneau exact, puis envoie la demande et fais suivre la capture d’écran de la réservation.
- Vérifie ton retour : avant de réserver, regarde à quelle heure part le dernier train vers Wiesbaden. Après un rendez-vous tardif, une nuit à Munich est souvent le choix le plus tranquille.
- Ponctuel et sobre : cela vaut aussi après quatre heures de train. Qui a bu de l’alcool n’entre pas dans la salle.
Chez moi, la discrétion vaut dans les deux sens. Personne à Wiesbaden n’apprendra de moi ce que tu fais à Munich, et un prénom suffit pour ta demande. Tu dois avoir 18 ans ou plus ; je peux demander un justificatif d’âge. Si tu viens de la Sarre, la page dominatrice Sarrebruck te réserve un autre récit.