Dominatrice Potsdam : une journée sans souci

Dominatrice Potsdam : le chemin jusqu’à moi mène à Munich

Je ne suis pas une dominatrice à Potsdam, et je ne fais pas semblant de l’être. Mes séances en personne ont lieu exclusivement au Studio 60, à Munich – aucun rendez-vous au bord de la Havel, et je ne viens ni chez toi ni dans ta chambre d’hôtel. Si tu veux venir à moi depuis Potsdam, c’est donc toi qui fais le voyage. Cinq heures vers le sud, c’est assez long pour te défaire en chemin de tout ce que tu ne dois pas apporter.

Voici comment naît un rendez-vous :

• Dans le calendrier, tu choisis le type, le jour et l’heure : une seule heure, l’Intensive de trois heures ou une séance à distance de 45 minutes.
• Un clic transforme ton choix en un message à mon intention, déjà rédigé et envoyé par WhatsApp ou par Telegram, comme tu préfères, avec le prix et un numéro de référence. Le rendez-vous ne devient ferme qu’avec ma confirmation personnelle ; le billet de train, tu l’achètes après, pas avant.
• L’acompte de 50 € le bloque, et il est déduit du total. La salle, tu la réserves et la paies toi-même auprès du Studio 60 ; la location de la salle s’ajoute à mes honoraires.
• Mes honoraires : 250 € par heure, et 300 € par heure pour toute heure qui commence à 20 h ou plus tard ; le détail figure à la page tarifs et réservation.

Si le voyage te fait encore hésiter, ou si tu veux d’abord entendre comment je mène, réserve une séance à distance par vidéo : 45 minutes, à partir de 180 €, d’où que tu sois. L’allemand et l’anglais sont mes langues, de vive voix comme par écrit. Le principe qui porte le récit plus bas – une journée entière sous mon commandement –, je l’expose dans mon essai Contrôle total.

Potsdam la nuit : Schiffbauergasse, Babelsberg et le train pour Berlin

Potsdam n’est pas une ville qui hausse le ton. Ses nuits finissent plus tôt que celles de sa grande voisine du nord-est, mais elles ont des lieux qu’il faut connaître avant de les juger.

• Waschhaus, Schiffbauergasse : bâti pour être la blanchisserie à vapeur de la garnison prussienne, c’est depuis le début des années 1990 un lieu culturel au bord du Tiefer See : concerts, soirées club, lectures, danse, expositions dans le Kunstraum et, l’été, concerts en plein air.
• Lindenpark, à Babelsberg : un centre culturel ouvert aux jeunes et aux familles, qui devient une scène le soir – pour le rock et le metal, pour la salsa, les thés dansants et les soirées DJ.
• freiLand, Friedrich-Engels-Straße : un site culturel doté de ses propres halles, où le club Spartacus a aussi ses quartiers, avec concerts et soirées club.
• Le quartier hollandais : 134 maisons de brique rouge réparties en quatre îlots, bâties sous la direction de Jan Bouman, maître d’œuvre né à Amsterdam, et achevées en 1742. Le soir, les gens s’attablent dans ses petits bistrots, ses restaurants et ses cafés.

Si c’est le fétichisme que tu cherches, c’est à Berlin qu’il faut aller. L’express régional te dépose à Berlin Hauptbahnhof en 25 minutes environ, et de là, tu n’es pas loin des clubs au code vestimentaire strict, comme le KitKatClub, à Mitte. Chaque septembre, la fête de rue Folsom Europe emplit la Fuggerstraße, à Schöneberg, de cuir et de caoutchouc ; la dernière édition a eu lieu les 11 et 12 septembre 2026. Je ne nomme ici aucun studio à Potsdam même ; si tu cherches une scène et du choix, tourne-toi vers Berlin, comme je le décris à la page dominatrice Berlin.

Cent trente-deux marches et une virgule

Cette histoire est une fiction. Ses lieux ne le sont pas.

Un dimanche de fin septembre, peu après 10 h, je me tenais sur la terrasse la plus haute de Sanssouci. J’étais en ville pour deux jours, à titre privé, sans aucun rendez-vous. En contrebas, le vignoble descendait en six larges gradins, les murs incurvés vers l’intérieur comme pour une étreinte, et dans leurs niches, des figuiers se tenaient derrière des vitres, comme si quelqu’un avait mis le Sud sous verre pour qu’il survive à l’hiver brandebourgeois. Au-delà des sombres pyramides d’ifs, en bas dans le parterre, montait l’eau de la Grande Fontaine. Frédéric avait fait aménager le bassin en 1748, et de son vivant la fontaine ne joua jamais ; il fallut attendre un siècle environ pour qu’une machine à vapeur fasse enfin monter l’eau. J’aime les lieux où une volonté reste visible, même là où elle a échoué.

L’homme qui retint mon attention comptait. Il montait par l’axe central, cent trente-deux marches en six volées, et ses lèvres remuaient au même rythme. En haut, il porta un téléphone à son oreille et donna quatre consignes en quatre phrases : une heure, un nom, un chiffre, un non. Puis il rangea l’appareil et s’arrêta devant la façade côté jardin, sous les figures de grès que Friedrich Christian Glume sculpta en 1746 pour former le cortège de Bacchus, et lut les lettres dorées au-dessus de la fenêtre centrale.

« La virgule », dis-je, parce que je voyais qu’elle le gênait. SANS, SOUCI. – avec une virgule et un point, un détail dont le sens fait encore débat aujourd’hui.

« Chez nous, sur le plateau, quelqu’un referait la prise », dit-il.

Chez lui, c’était Babelsberg, où naissent des films depuis 1912. Il était producteur ; le lendemain matin commençait un tournage avec trois cent quarante noms sur la feuille de service, et de chacune de ces personnes il savait à quelle heure elle serait réveillée, quand elle mangerait et à qui elle parlerait. Il le disait sans fierté, plutôt comme un homme qui décrit un poids qu’il ne sent plus, parce qu’il ne le pose jamais. Je l’appelle ici T. ; de son nom, cette histoire n’a besoin de rien de plus.

Nous allâmes jusqu’à la tombe, sur la même terrasse : une simple dalle de pierre. Frédéric avait voulu reposer ici, inhumé de nuit, avec le plus modeste des cortèges, à la lueur d’une lanterne. Ce lieu ne lui fut accordé qu’en 1991, pour le deux cent cinquième anniversaire de sa mort ; le modeste cortège, il ne l’eut jamais. Sur la pierre étaient posées des pommes de terre, comme en laissent les visiteurs qui se souviennent encore de ses édits ordonnant au pays de les cultiver.

« Un roi qui voulait une maison sans souci », dit T. « Ça a marché ? »

« Il disait que le souverain est le premier serviteur de l’État », répondis-je. « Qui sert tout le monde n’appartient à personne. À lui-même moins qu’à quiconque. »

Il ne rit pas. Il me demanda ce que je faisais dans la vie. Je le lui dis : je suis dominatrice. Parfois, je prends en main les journées d’autres personnes, quand elles me le demandent sérieusement, et ce qui se passe alors derrière une porte fermée se passe à Munich, dans un studio, et nulle part ailleurs. Il pourrait m’écrire dès qu’il saurait ce qu’il voulait remettre entre mes mains. Pas avant.

Un plan de tournage que je ne lis pas

Son premier message arriva onze jours plus tard, à 2 h du matin, et c’était un plan de tournage. Il avait couché par écrit ce qu’il imaginait, avec des horaires, des lieux et des scènes, proprement numérotés. Je répondis d’une phrase : je ne lis pas les scénarios qu’un autre a écrits pour moi. Qui veut abandonner le contrôle commence par cesser de planifier.

Son deuxième message était plus court. Il voulait une journée où il ne déciderait rien. Pas une heure pour lâcher prise avant de tout reprendre en main, mais une journée avec un matin et un soir, où quelqu’un d’autre saurait ce qui venait après.

Alors commença ce qu’il prenait pour de la bureaucratie et que je tiens pour les fondations. Son profil dans le Safe Room indiquait qu’il prenait chaque matin des comprimés contre l’hypertension et que, depuis une chute sur un tournage, son épaule droite ne supportait pas les bras ramenés dans le dos. Je l’interrogeai sur les marques qu’il aurait à expliquer le lundi. Je demandai qui pourrait le joindre en cas d’urgence et qui prendrait les décisions pour sa production ce jour-là. Je demandai de quoi il avait peur. Il lui fallut une nuit pour répondre : ne pas savoir quelle heure il est.

Nous fixâmes le cadre par écrit, comme il en avait l’habitude, sauf que cette fois, c’était moi qui écrivais. Un dimanche d’octobre à Munich, de 7 h à 23 h. Trois heures au Studio 60, à partir de 13 h, en séance Intensive ; le reste en ville, selon mon plan. Mon autorité portait sur cinq choses : les vêtements, les repas, les trajets, la parole, le temps. En restaient exclus sa santé, ses comprimés, toute urgence et toute personne qui n’avait pas été consultée – personne d’autre que nous deux ne devait faire partie de cette journée. Pas d’alcool, à aucune heure.

Comme safeword – un mot d’arrêt convenu à l’avance –, il choisit Glienicke, du nom du pont entre Potsdam et Berlin sur lequel des agents furent échangés pendant la guerre froide. « Un mot qui renvoie chacun de son côté », écrivit-il. Pour les nuances intermédiaires, nous prîmes des couleurs : vert veut dire continuer, jaune veut dire ralentir, et Glienicke met fin à tout, au studio comme dehors en ville, aussitôt et sans poser de questions.

Il choisit la date dans le calendrier, réserva la salle auprès du Studio 60 et m’envoya la capture d’écran avant que j’aie confirmé quoi que ce soit. Une semaine avant le dimanche, une enveloppe lui parvint par la poste. Elle contenait deux cartes cachetées et numérotées, écrites de ma main, et une phrase : Tu ouvres la première à Munich, la seconde seulement au signal inscrit sur la première. La veille au soir, ajoutai-je, tu glisses ta montre dans une enveloppe à part, tu la fermes, tu signes en travers du rabat et tu la portes sur toi. Ton téléphone reste éteint ; tu ne l’allumes qu’en cas d’urgence. Il demanda si c’était nécessaire. Je ne répondis pas.

Munich sans montre

La première carte, qu’il ouvrit le samedi soir à son hôtel, ne fixait qu’une heure, une seule, et cette heure ne lui appartenait pas : un réveil à 7 h, à commander à la réception. Tout le reste dépendait de choses qu’il ne possédait pas. Pantalon sombre, chemise blanche, pas de cravate, pas de montre. Le matin, à table : du pain, un œuf, du thé au lieu du café, les comprimés. Ensuite, à pied jusqu’à la vieille ville, puis l’ascension de la tour de Saint-Pierre, sans compter les marches. Là-haut, attendre que le Glockenspiel commence dans la tour de l’hôtel de ville, en face. Alors seulement, la deuxième carte. Il ne devait parler qu’aux personnes qui le servaient, et seulement pour commander ou pour remercier.

Il me raconta plus tard ce que cette matinée lui avait fait. À table, le matin, sa main droite chercha trois fois son poignet gauche, où il n’y avait rien. En chemin vers la vieille ville, il marcha trop vite, parce qu’il ne savait pas s’il était en retard. Des horloges, pourtant, il y en avait partout – aux clochers des églises, dans les vitrines, au-dessus des escaliers qui descendent au métro (U-Bahn). La règle ne disait pas qu’il ne devait en voir aucune ; elle disait qu’il ne devait pas regarder, et ce matin-là, il apprit à laisser son regard glisser sur les cadrans comme sur des connaissances qu’il préférait ne pas croiser. Dans la tour, il se surprit à compter au bout de quelques paliers et, dès lors, se trompa exprès, pour ne pas apprendre le nombre ; moi, je le connaissais, lui ne devait pas le connaître. Là-haut, sur la plateforme panoramique, il se tenait parmi des inconnus qui regardaient tous leur téléphone et auraient pu lui donner l’heure. Il ne demanda rien à personne. Ce fut, dit-il, le premier acte d’obéissance que personne ne lui avait ordonné : ne pas demander, alors que la réponse était partout autour de lui.

À 11 h, en face, les figures se mirent en mouvement, et il ouvrit la deuxième carte. Elle était brève : Descends. Achète-toi un bretzel et une bouteille d’eau, et mange debout sur la place. Quand le Glockenspiel commence pour la deuxième fois, tu te mets en route. Il resta près d’une heure dans la foule à regarder les gens prendre des décisions : quel café, quelle direction, une photo de plus ou non. Lui n’en avait aucune à prendre. Personne sur la place ne pouvait rien deviner en le regardant. Ç’avait été un soulagement, m’écrivit-il des semaines plus tard, et il en avait d’abord eu honte – comme s’il s’était accordé quelque chose qui ne lui revenait pas.

Après le deuxième Glockenspiel, il gagna le train de banlieue (S-Bahn) sans savoir combien de temps durerait le trajet. Il sonna au Studio 60, et j’ouvris la porte.

« Tu es à l’heure », dis-je. « Et tu ne sais pas pourquoi. »

Le collier et l’horloge dans son dos

Comme convenu, il posa sur la table le solde de mes honoraires et, à côté, l’enveloppe contenant sa montre, la signature en travers du rabat. Je la laissai où elle était. D’abord, je lui demandai ce que je demande avant chaque séance, même quand tout est réglé depuis longtemps dans nos messages : avait-il pris ses comprimés, était-il sobre, quelque chose avait-il changé à l’épaule ? Puis il prononça le safeword à voix haute, une fois, pour que nous l’ayons entendu tous les deux. Glienicke.

Le collier était en cuir noir, large et sans ornement, la boucle sur la nuque. Je le fermai de sorte que deux doigts passent entre le cuir et la peau, et je le vérifiai avec ces deux doigts pendant qu’il restait immobile. Pas d’anneau, pas de chaîne, aucune traction. Un collier ne retient rien, lui dis-je. Il montre seulement à qui appartient le reste de la journée.

Puis j’installai l’horloge : une pendulette de voyage en laiton, dont le tic-tac, dans une salle silencieuse, prend plus d’ampleur que ne le laisserait croire un boîtier si menu. Je la posai par terre derrière lui, le cadran tourné vers le mur. Il pouvait l’entendre tout le temps. La voir, non.

La première heure appartint à la posture. Il s’agenouilla sur un coussin que je lui avais préparé sans qu’il ait à le demander, et tint à hauteur de poitrine un plateau portant un verre d’eau, jusqu’à ce que je l’autorise à le poser. Je lisais, notais quelque chose dans mon agenda, le faisais se lever, s’agenouiller, se relever. Il était une étagère, un serviteur, un meuble – et surtout, il attendait. Pour un homme dont le métier consiste à ne faire attendre personne, l’attente est une langue qu’il n’a jamais apprise.

À un moment, je demandai en passant : « Quelle heure est-il ? » Il n’hésita que le temps d’un souffle. « Presque deux heures. » Il venait de trahir ce que je soupçonnais. Ce jour-là, le temps m’appartenait – ainsi le voulait le cadre qu’il avait lui-même confirmé –, et lui l’avait compté en secret depuis le début, tic après tic, comme les marches de l’escalier de Sanssouci. Je n’en dis rien. À la place, il devait m’annoncer quand dix minutes se seraient écoulées depuis cet instant, mesurées au tic-tac dans son dos. Au bout d’à peine six minutes, il dit : « Maintenant. » Il était, comme toujours dans sa vie, en avance – et il avait revendiqué un temps qu’il ne possédait pas.

Ce que coûterait une infraction à l’ordre de la journée, nous l’avions fixé à l’avance : six coups de canne, qu’il compterait à voix haute. J’attachai ses poignets avec des sangles de cuir devant son corps, pas dans le dos, à cause de l’épaule, et je lui demandai sa couleur. « Vert. » Je lui donnai les six lentement, avec des pauses où seule l’horloge parlait. Il compta. Au quatrième, sa voix baissa ; au sixième, elle était calme.

Jaune, puis le silence

Pendant la deuxième heure, je le fis de nouveau s’agenouiller, les mains toujours liées, et au bout d’un moment il prononça un mot que j’attendais sans le souhaiter. « Jaune. » L’épaule tirait. Je défis aussitôt les sangles, le laissai baisser les bras, vérifiai la chaleur et la sensibilité de ses mains et le fis asseoir sur un tabouret bas. Jaune n’est pas une infraction, lui dis-je. Jaune est une information, et j’ai besoin de chacune de celles que tu peux me donner. Il hocha la tête, et je vis que cette réponse l’ébranlait davantage que les six coups d’avant.

Puis vint le silence. Je m’assis derrière lui, à côté de l’horloge, et longtemps je ne dis rien. Le tic-tac emplissait la salle, seconde après seconde, et je le vis d’abord compter contre ce tic-tac, ses épaules tenir le compte des minutes, son esprit continuer d’écrire un plan que personne ne lui demandait. J’attendis. Je sais attendre ; cela fait partie de ce que je propose.

« Veux-tu savoir quelle heure il est ? » demandai-je enfin.

Il lui fallut longtemps. Puis il dit : « Non. »

J’ai assisté à ce moment bien des fois, et je ne sais pas le décrire avec plus de précision : un être humain cesse de lutter contre le temps et commence à l’habiter. Ses épaules s’abaissèrent. Son souffle devint plus lent que le tic-tac. Pour la première fois de la journée, il n’avait même plus envie de savoir quoi que ce soit, et il y avait là plus d’abandon que dans n’importe quel agenouillement.

Pendant la troisième heure, je lui lus le reste de la journée, et il n’eut le droit ni d’en noter quoi que ce soit ni de le commenter. Quand le Glockenspiel joue pour la troisième fois, tu te tiens de nouveau sur la Marienplatz et tu regardes jusqu’à ce que les figures s’immobilisent. Le soir, tu manges ce que le serveur te recommande. Tu ne parles de cette journée à personne. Quand le veilleur de nuit et l’ange apparaissent tout en haut de l’hôtel de ville et que la berceuse accompagne le Münchner Kindl dans la nuit, tu rentres à ton hôtel. L’enveloppe qui contient ta montre, tu l’ouvres quand les cloches sonnent onze coups. Il dit : « Oui. » Rien de plus.

Avant de partir, il resta un moment assis sur le tabouret, une couverture sur les épaules, un verre d’eau entre les deux mains. Je l’interrogeai sur son épaule, ses mains, sa tête, et je lui permis de répondre par des phrases entières. Je le laissai parler jusqu’à ce que sa voix soit redevenue ferme.

Pour finir, j’ouvris son enveloppe. La montre avançait de cinq minutes, évidemment. Je la remis à l’heure, y joignis une carte pliée, glissai le tout dans une nouvelle enveloppe, la fermai et signai en travers du rabat, comme il l’avait fait la veille au soir. Puis je défis la boucle sur sa nuque et lui ôtai le collier. Il touchait encore l’endroit où le cuir avait reposé quand il se tenait déjà à la porte.

Premier serviteur, terrasse du haut

Frédéric fit bâtir Sanssouci pour se reposer d’un État dont il voulait être le premier serviteur. C’est la contradiction que T. avait pressentie sur les terrasses sans pouvoir la nommer : qui décide de tout sert tout. Trois cent quarante personnes sur une feuille de service, ce n’est pas un pouvoir ; c’est un devoir qui ne quitte jamais son poste. Le temps d’une journée, le contrôle total avait renversé cet ordre. Il ne servait plus qu’un plan, et ce plan avait une fin.

C’est là, je crois, le secret de la virgule. SANS, SOUCI. Entre « sans » et « souci », il y a une pause, un souffle. Le souci n’est pas aboli ; il est mis de côté un instant, et après lui vient un point. L’abandon a besoin de ce point. Personne ne s’abandonne à un cadre qui n’a pas de fin ; c’est au cadre dont la fin est fixée que chacun s’abandonne. Même les figuiers des niches ne prospèrent dans le Brandebourg que parce que le mur et le verre les tiennent. Pas de cadre, pas de fruit.

Voltaire, qui vécut à la cour de Potsdam de 1750 à 1753 et en partit brouillé avec le roi, publia Candide six ans plus tard. Après tous les grands systèmes qui prétendent expliquer pourquoi le monde est tel qu’il est, après toutes les catastrophes et toutes les spéculations, il reste à la fin une phrase toute simple : « Il faut cultiver notre jardin. » Pas un dessein pour le monde, mais une tâche. Ce dimanche-là, à Munich, T. n’avait reçu que des tâches de cette sorte, petites et non négociables, et aucune n’exigeait de lui qu’il comprenne le monde.

À 23 h, dans sa chambre d’hôtel, il entendit sonner les cloches et ouvrit l’enveloppe. La montre était à l’heure. Sur la carte, de ma main, il y avait cette phrase de Voltaire, et rien d’autre.

Le lundi, il rentra, d’abord en ICE jusqu’à Berlin, puis par l’express régional jusqu’à Potsdam. Des semaines plus tard, il m’écrivit. Il avait laissé sa directrice de production prendre seule toutes les décisions pendant une journée de tournage entière, et il était allé à Sanssouci un dimanche, sans aucun rendez-vous ensuite. Il avait cru, écrivait-il, que celui qui se laisse mener renonce à quelque chose. Il savait désormais qu’il faut d’abord posséder quelque chose pour pouvoir le remettre.

J’imagine les terrasses ce matin-là : les figuiers derrière le verre, la fontaine en bas dans le parterre, les pommes de terre sur la pierre. Un homme sur la plus haute marche, la montre au poignet, sans la regarder. Son message se terminait par une seule phrase : Je n’ai pas compté.

Deux témoignages du livre d’or

Les deux témoignages qui suivent viennent de mon livre d’or. Ils sont authentiques, écrits en allemand et fidèlement traduits ici, et aucun ne vient d’un personnage du récit : T. est inventé ; les deux visiteurs qui ont écrit ces lignes ne le sont pas.

« J’ai passé un samedi entier sous sa conduite. Elle décidait de ce que je portais, du moment où je mangeais, des personnes à qui je parlais – alors que j’étais dehors, dans la vie ordinaire. Personne n’a rien remarqué. Intérieurement, j’étais dans un état qui ne se compare à rien. » — son instrument, livre d’or (traduit de l’allemand)

« Elle me dit ce que je dois faire, et je le fais. Pas parce que j’y suis obligé. Parce qu’enfin, je n’ai plus à décider moi-même. Ce n’est pas une faiblesse. C’est le luxe que je ne peux jamais m’offrir dans ma vie ordinaire. » — ton L., livre d’or (traduit de l’allemand)

Le contrôle total dans une vraie séance

Ce qui, dans le récit, occupe une journée entière commence plus modestement dans la réalité, et ne grandit que si les fondations tiennent. Chez moi, le contrôle total ne signifie pas que je te donne des ordres pendant une heure. Il signifie que, pendant une période définie, je décide de domaines définis de ta vie – et que l’une comme les autres sont fixés d’avance, discutés explicitement, avec un début et une fin.

• Entretien préalable : nous clarifions les domaines dont je me charge, par exemple les vêtements, les repas, les trajets ou la parole, et ce qui reste exclu : la santé, les médicaments, les urgences, les obligations professionnelles et toute personne qui n’a pas donné elle-même son consentement. Les tiers ne font jamais partie du jeu.
• Santé : tension artérielle, cœur, articulations, allergies et médicaments, tu me les signales à l’avance, idéalement dans ton profil du Safe Room ; avant chaque demande, tu confirmes la déclaration de consentement, de santé et de responsabilité.
• Safeword : il met fin à tout, immédiatement, au studio comme pendant les heures passées dehors. En cours de route, je te demande ta couleur, et le jaune n’est jamais une infraction.
• Sobriété : tu viens au studio sans alcool ni drogues, sinon je ne te reçois pas. Ce qui vaut pour les heures d’avant et d’après, nous le réglons lors de l’entretien préalable.
• Prix : l’asservissement au-delà de la séance, sur accord préalable, demande au moins 180 minutes. Son cadre est l’Intensive de trois heures : 750 € pour un début à 13 h, 850 € pour un début à 19 h, chaque fois plus la location de la salle, payée directement au Studio 60. L’immobilisation, les jeux de rôle (exclusivement entre adultes) et la discipline à la canne sont inclus dans le tarif horaire.

Ni rapport sexuel ni sexe oral. Le contrôle total ne vient pas en premier : si tu ne me connais pas encore, tu commences en général par une séance ordinaire ; c’est moi qui décide si, et quand, elle devient une journée sous mon commandement. Comment les règles et les rituels grandissent au fil de plusieurs séances, je le décris à la page éducation d’esclave ; les bases sur les limites et l’interruption figurent à la page limites et sécurité.

De Potsdam au Studio 60

De Potsdam à Munich, le trajet rapide passe par Berlin. L’express régional RE1 met environ 25 minutes de Potsdam Hauptbahnhof à Berlin Hauptbahnhof, la ligne S7 un peu plus. Là, tu montes dans l’ICE : les Sprinter, qui ne marquent que peu d’arrêts, rallient Munich en quatre heures environ, les autres trains en quatre heures et demie à peu près. Avec la correspondance et une marge, compte environ cinq heures jusqu’à la gare centrale de Munich (München Hbf) ; de là, le train de banlieue (S-Bahn) te conduit vers le nord-ouest de la ville. L’adresse exacte du studio, tu la reçois avec ma confirmation.

• Anticipe : pour un rendez-vous en début d’après-midi, arrive la veille au soir ou prends l’un des premiers trains ; pour le tarif du soir, à partir de 20 h, un train du matin suffit. Si le train a du retard, écris-moi. Si tu as 30 minutes de retard ou plus sans m’avoir écrit, ton rendez-vous compte comme non honoré, et le retard ne prolonge pas la séance.
• La salle d’abord : tu réserves et paies toi-même la salle auprès du Studio 60, et tu joins la capture d’écran de la réservation à ta demande.
• Sobre et à l’heure : le verre de vin du wagon-restaurant reste où il est. Si tu as bu, je ne te reçois pas.
• Discrétion : cinq heures de train, c’est assez de distance. Personne à Potsdam n’a besoin de savoir où tu vas ; ce qui se passe au studio y reste, chez moi comme chez toi.

Si tu viens d’une autre ville de la région, tu trouveras ton propre itinéraire décrit ailleurs – par exemple à la page dominatrice Magdebourg.